Fragmento 2

Que se vuelva hogar de risas y desnudos espirituales

*"Quédate hoy conmigo
vive conmigo un día y una noche
y te mostraré el origen de todos los poemas.
Tendrás entonces todo cuanto hay de grande en la Tierra y en el sol,
(existen además millones de soles más allá)
y nada tomarás ya nunca de segunda ni tercera mano,
ni mirarás más por los ojos de los muertos,
ni te nutrirás con el espectro de los libros.
Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos
ni tomarás las cosas de mis manos.
Aprenderás a escuchar en todas direcciones
y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser"



_________________________________________

Uno no es solo. Podrá vivir solo, desenvolverse cotidianamente solo, resolver sus problemas solo. En suma, ser independiente. Pero nunca se es solo -o debería decir "¿se está solo?"-. Somos lo que queremos ser, pero también lo que los otros aportan en nuestra identidad. Uso a la ligera los conceptos porque el lenguaje es vivo y humano. Mutatis mutandis. Sea lo que sea que aquello signifique. El punto es que hay quienes nos sacan lo peor o lo mejor de nosotros. No sé si ahora soy lo mejor de mi, como si eso fuese posible, pero si sé que soy alguien con quien me siento cómodo. Como si yo y mi otro yo, mi doppelgänger -palabra de moda esta semana-, fuesen uno y lo mismo.

          *Whitman, W. "Canto a mi mismo", trad. León Felipe, editorial Losada, Buenos Aires, pag. 35.

Deméter

"De viajes soterrados por valles anecúmenes
escapo en hojarascas de esperanza
que germinan luz para mi semen de caricias.
¡Oh dulce Deméter del alma!
Agricultora de mis sueños y deseos,
escondo prolijo y sigiloso los vientos de tu ser,
que me traen lluvias metafísicas de niña
para recorrer tu orografía de mujer.
Muerte
y putrefacción.
Tensión en la atención de la distensión.
Engaña al destino, tienta a la suerte
camino a tu barranco de piel
demos el salto a la fe
que la paradoja cubra nuestra sed
de alcoholes, cigarros y adoquines pretéritos
en el idilio del bohemio.
Resurrección.
Crucifícame en el vómito de tu miel,
quiero estar ebrio de Lilith
y perdonar nuestros pecados.
Porque no soy ningún Adán para sentirme responsable del destino de otros
más bien soy el Teseo que con hilos de seducción
busca a su Ariadna en el laberinto de la autodestrucción.
Muero como Ícaro, volé tan cerca de tu volcán en erupción,
que caigo cegado y calentado por tu vital maceración.
Soy Garuda, y he renacido desde oriente para cosechar tu vid"

_________________________

Deméter vuelve y se va, vuelve y se va hasta que se vaya o vuelva definitivamente. (Agosto/2013)

Pater Omnipotens Aeterna Deus

"Que quede claro, mi fiel amigo: yo no soy ningún tipo de Cristo o salvador, no he venido a la Tierra para pagar los pecados ni expiar las culpas de nadie; no me considero, ni en mil reencarnaciones ni en una vida corta y profana, alguna especie de monje budista errante ni mucho menos un eremita propagando la verdad de la lámpara o la soledad de la roca. Mi único fin soy yo. Soy lo que soy en cuanto soy lo que quiero ser. El resto que se encargue de sí mismo. Por el poder que el santo albedrío les otorga, salgan al exilio vital y maduren en los áridos valles desérticos de la existencia. Nadie los cuidará. Solo ellos por ellos. Y no esperen a Dios que los coja por el rabo y les coseche la vid del amor. Él está ocupado haciendo cosas más importantes. Oren por ustedes"

________________

No recuerdo el origen de este texto, ni cuando lo escribí, pero creo que fue en septiembre de este año. Pero si puedo decir que me causan cierto escozor las nuevas generaciones faltas de compromiso y responsabilidad de sus propios actos. Un carpe diem contemporáneo con sabor a bolsa de supermercado.

Prometeo desencadenado

"Fue como presionar un interruptor. Por primera vez sintió en cada una de sus venas, un amargo candor tan áspero y ácido, que era capaz de disolver en segundos el centro mismo del sol. Poseía en sus brazos la fuerza de cien titanes y sus piernas contenían la velocidad de mil gacelas. Su cabeza concentraba la sabiduría de incalculables kalpas para silenciar al más ruidoso de los mares. Generaciones, nacimientos, vidas y muertes, explosiones e implosiones sucedían a cada momento en sus ojos, que ardían incesantemente como candelas celestiales en la noche del Edén. Quien lo miraba directamente, quedaba petrificado como si se tratase de Medusa, pero por su agilidad en combate lo apodaban 'Perseo, el hecatombe'. Desde ese momento juró quitar hasta la última chispa de fuego que le concedió a los humanos, porque en su alma reinaba una rabia y desdicha que ningún tipo de amor y cariño podían apaciguar. Su temple sólo se comparaba a los ejércitos de Alejandro Magno, Napoleón y Atila, pero si era necesario, correría más sangre hasta llegar a transformar los ríos, océanos y lagos en una mancha agria de rojo vinotinto penoso. Su deseo de acabar con quienes en pretéritos mundos infringieron dolor y daño en su piel y en su espíritu, lo llevaron a romper sus cadenas que lo mantenían atrapado a la roca y aferrado al yugo del acuario menstrual.

El joven Prometeo desencadenado alzó la vista y jamás volvió a verla..."

_________________________
Micro relato creado a partir de la surreal mixtura entra mi fascinación por el mito griego, el psicoanálisis de un sueño que tuve y una nefasta experiencia de madrugada. De hecho, ese día desperté con las ganas de escribir esto, a modo de catarsis. No sé si lo terminaré o lo dejaré como inconcluso. (fechado el 23/08/2013)

Alineación del equipo titular

No pretendo aunar en este sitio los conocimientos adquiridos por la humanidad desde su origen evolutivo hasta la muerte del MSN Messenger (RIP). Tampoco pretendo generar profundas reflexiones respecto de lo divino y lo humano, de lo sagrado y lo profano, de lo trivial y lo trascendental. Mucho menos mi deseo es presentarme como su soberana santidad capaz de guiar al Hombre y a la Mujer por el camino de la verdad y el amor.

La verdad, no tengo ninguna pretensión con este blog. Sólo secretaré (semanalmente (seminalmente (semi-analmente))) mi diarrea verbal en los dulces paladares y profundas gargantas del exigente público. Si alguien se siente preñado de alegría o desdicha, bienvenido sea, porque habré engendrado un hijo, y muy bastardo. Sólo falta plantar un árbol y escribir un libro para completar la famosa triada de clichés propias de un spot publicitario de caja de compensación. Hoy por hoy, todo se ha vuelto cliché, partiendo por un blog.

En fin... larga vida al rey del mote con huesillos y que Dios nos viole a todos con su eterna sapiencia.

Ave César!

Ave mayo!

Palta mayo!